O silêncio das ruas escuras. O cheiro de mofo das antigas paredes. O barulho da chuva nas pedras da rua. A fúria do vento soprando longe as folhas (de antigas árvores de raízes profundas).
A escada verde (mais verde do que as folhas) onde a gente sentava pra ver o sol se pôr - muito além das montanhas cobertas de outros verdes de mato e outras folhas. Fogo no céu - incêndio em nossos olhos.
E eu queria saber pra onde vai a chuva. E eu queria saber pra onde sopra o vento. E eu queria saber porque as folhas secam. E eu queria saber onde é que o sol se esconde. E eu queria saber de onde vem a noite. E eu queria saber - da vida. Só. Que ainda não sei.
A escada verde (mais verde do que as folhas) onde a gente sentava pra ver o sol se pôr - muito além das montanhas cobertas de outros verdes de mato e outras folhas. Fogo no céu - incêndio em nossos olhos.
E eu queria saber pra onde vai a chuva. E eu queria saber pra onde sopra o vento. E eu queria saber porque as folhas secam. E eu queria saber onde é que o sol se esconde. E eu queria saber de onde vem a noite. E eu queria saber - da vida. Só. Que ainda não sei.
Nenhum comentário:
Postar um comentário